Sobre Pegotín el pequeño

Había una vez un niño pequeño, cuyo curioso nombre era Pegotín, que vivía con un ciervo de astas doradas. El ciervo cuidaba de Pegotín, pero siempre le advertía que no abriera la puerta a nadie cuando estuviera solo en casa.

Un día, cuando el ciervo se fue como de costumbre a pastar, unas voces dulces resonaron tras la puerta:

—Smolichek, pequeño, ábrenos tu habitación, solo meteremos dos deditos, solo nos calentaremos un poco y enseguida nos iremos.

Pegotín recordó la advertencia del ciervo y no abrió. Cuando el ciervo regresó del pasto, Pegotín le contó lo ocurrido con las duendecillas. El ciervo le felicitó y le recordó que no debía abrirle a nadie, y mucho menos a las duendecillas, ya que podrían llevárselo.

Pasaron varios días y, cuando Pegotín volvió a estar solo en casa, se oyeron de nuevo al otro lado de la puerta unas voces suplicantes y dulces.

—Smolichek, pequeño, ábrenos tu habitación, solo meteremos dos deditos, solo nos calentaremos un poco y enseguida nos iremos.

Pegotín tampoco abrió esta vez. Sin embargo, las duendecillas que se escondían tras la puerta no se dieron por vencidas y siguieron suplicándole. Pegotín se moría de ganas por verlas y también ayudarlas a entrar en calor, así que finalmente se dejó convencer y abrió la puerta solo una rendijita estrecha. Las duendecillas metieron sus largos y blanquísimos deditos, después toda la mano y… ¡zas!, entraron en la casita. Cogieron a Pegotín y se lo llevaron corriendo.

Pegotín gritaba tristemente:

—¡Tras las montañas, tras los valles! Cuernos dorados, ¿dónde pastas? ¡Las duendecillas se me llevan lejos!

Por suerte, el ciervo estaba pastando cerca y enseguida llegó para rescatar a Pegotín de las duendecillas. Una vez de vuelta en casa le riñó y le ordenó severamente que no volviera a abrir nunca más la puerta a las duendecillas.

Pasó un tiempo y las duendecillas no volvieron a aparecer. Pegotín casi había olvidado la desafortunada experiencia con ellas, sin embargo, un día, tras la puerta, se oyeron unas vocecitas dulces y suaves que suplicaban a Pegotín que les abriera:

—Pegotín, pequeñito, ábrenos tu cuartito, solo meteremos dos deditos, solo nos calentaremos y enseguida nos iremos.

—¡De ninguna manera! —respondió Pegotín—, ¡me volveríais a llevar con vosotras!

Pero las duendecillas sollozaron y se lamentaron:

—Solo dos deditos, Pegotín, que aquí nos congelamos.

Siguieron suplicando hasta que Pegotín, al final, cedió y abrió la puerta tan solo una rendija, lo justo para que cupieran sus deditos. Unos largos y pálidos dedos se deslizaron hacia dentro, luego las palmas enteras y, de repente, ya estaban las duendecillas dentro de la salita. En un abrir y cerrar de ojos, cogieron a Pegotín y salieron corriendo con él.

Pegotín lloraba como la vez anterior:

—¡Tras las montañas, tras los valles! Cuernos dorados, ¿dónde pastas? ¡Las duendecillas se me llevan lejos!

Pero, ¡ay!, esta vez nadie acudió corriendo. El ciervo, aquel día, estaba pastando demasiado lejos como para oír la llamada de Pegotín.

Las duendecillas se llevaron al pequeño a su cueva, donde le dieron de comer y comer. Pero no lo hacían por bondad de corazón, sino para poder comérselo cuando estuviera bien cebado. Así, el pequeño muchacho se iba redondeando un poco más cada día. Una buena mañana, las duendecillas le pidieron que les enseñara un dedo. Pegotín mostró el meñique y las duendecillas le hicieron un pequeño corte, para saber si ya estaba lo suficientemente gordito; y, al ver que sí lo estaba, se prepararon para comérselo.

El desdichado Pegotín decidió llamar una vez más, por última vez, a su amigo el ciervo:

—¡Tras las montañas, tras los valles! Cuernos dorados, ¿dónde pastas? ¡Las duendecillas se me llevan lejos!

¡Qué suerte! En ese momento, el ciervo lo estaba buscando y justamente se encontraba cerca de la cueva. Oyó los gritos de Pegotín y, con saltos veloces, llegó hasta el lugar exacto. Cogió a Pegotín entre sus astas y se lo llevó de nuevo a casa.

Desde entonces, Pegotín nunca ha vuelto a abrir a las mujeres de la cueva, por mucho que suplicaran. Sabía que no se puede tentar a la suerte para siempre, ya que la próxima vez, la historia podría acabar no tan bien.