Al borde de la pequeña estación estaban tres locomotoras. La brillante locomotora eléctrica Rayo, que cruzaba las vías a la velocidad del viento, junto a ella se pavoneaba la robusta locomotora de carga con su profundo ronquido, y unas vías más allá se encontraba la pequeña y anciana locomotora llamada Josefina.
A diferencia de las demás, tenía un poco de hollín alrededor de la chimenea, unas cuantas abolladuras en los bajos y llevaba tantos años circulando que podría contar historias durante largas veladas. Aunque Josefina ya era más lenta, siempre había sido de fiar. Y en otro tiempo fue el orgullo de la estación de tren.
Sin embargo, últimamente en el depósito solo veía prisas. Tanto las personas como los trenes iban con prisa. La gente quería llegar a todas partes más rápido, y los modernos trenes eran tan silenciosos que Josefina a veces ni siquiera oía su llegada. Mientras que ella, en su recorrido, no tenía prisa y, de vez en cuando, resoplaba bien fuerte.
Cuando veía cómo las demás locomotoras recorrían una ruta tras otra sin siquiera tomarse un descanso, se sentía más pequeña que de costumbre. Y aunque nunca lo diría en voz alta, tenía miedo de que alguien decidiera que ya no había un lugar para ella aquí. Su maquinista principal, que la conocía desde que salió del depósito por primera vez, se llamaba Karel. Últimamente estaba un poco más triste porque veía que ahora ya no quedaba tanto trabajo para Josefina como antes.
A la mañana siguiente, fue por su ruta favorita hasta el estanque. Avanzaba despacio, pero con seguridad. La locomotora de mercancías la animaba con entusiasmo, diciéndole que lo lograría, y la eléctrica la saludó durante el trayecto—eso animó un poco a Josefina. Pero al volver, se vio claro que ya no podía seguir el ritmo de las demás. Llegó la última, cansada y triste. En el depósito se susurraba en voz baja que ya era hora de retirarla.
De camino, Karel se sentó en un banco junto a la vía y pensó en qué sería de ella. Cuando terminó su turno, habló con algunos conocidos del pueblo y preguntó con cautela si a alguien le interesaría una máquina vieja—tal vez como atracción, taller o pequeño museo. Las respuestas eran variadas, pero por desgracia, a nadie le hacía falta la vieja maquinita. Aun así, se prometió que no se rendiría. Josefinita merecía algo mejor que ser olvidada detrás de la valla, entre los arbustos.
Sin embargo, al día siguiente, cuando el sol calentaba las vías, un joven llegó a la estación. Paseaba alrededor de Josefinita, acariciaba su chapa, miraba dentro de la cabina y sonreía. Karel sentía curiosidad por saber quién era ese joven. Y él le contó que buscaba una vieja locomotora para poder arreglarla y convertirla en una pequeña cafetería junto al bosque.
A Karl se le dibujó una sonrisa de oreja a oreja. Y empezó a contarle entusiasmado desde cuándo Josefina viajaba, cuál fue su primer recorrido y con qué frecuencia salía. Tuvo que convencer a aquel señor de que ella era la indicada y que podía ofrecerle una nueva vida, diferente a la de las vías del tren, pero tranquila y justo como ella merecía.
Y así fue como ocurrió. Berta ya no compite con los trenes rápidos, sino que descansa en una vía muerta y tranquila a las afueras del pueblo. Dentro huele a café, bizcocho y madera. Los niños dibujan en ella y los mayores recuerdan cómo solían encontrarse con ella en la vía. Así fue como Josefina por fin encontró un lugar donde se sentía bien y donde la gente venía a visitarla con alegría.